诗人病了——

诗人的情绪

更适合于诗了，

然而诗人写不出。

菊花的影儿在地，

藤椅儿背着阳光。

书落在地上了，

不想拾起来，

只任它微风吹卷。

窗儿开着，

帘儿飏着，

人儿无聊，

只有：

书是旧的，

花是新的。

镜里照着的，

是消瘦的庞儿；

手里拿着的，

是沉重的笔儿。

凝涩的诗意，

却含着清新；

憔悴的诗人，

却感着愉快。

诗人病了——

诗人的情绪

更适合于诗了，

然而诗人写不出！

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